FREDMANS EPISTEL N:o 45
An Vater Mollberg, betreffend dessen Harfe, und desgleichen ad notitiam,
daß Mollberg im Kruge Rostock unschuldig leiden mußte
[1] Servus, freund Mollberg, geht's dir nicht gut?
Wo ist die harfe? Wo steckt dein hut?
Blutig die lippe wie mag das sein?
Sag mir, wo warst du, herzbrüderlein?
Im Rostocker Krug
Die harfe ich schlug;
Da gab es krakeel
Um mich, meiner seel;
Ich streich die saiten: Pling plingeli plang,
Kommst so ein schuster, krummbeinig und lang,
Drischt mir das maul ein: Pling plingeli plang.[2] Wie sah der aus? So'n bruder radau,
Lederne hosen, augen blitzblau,
Hut à la räuber mit goldenem band,
Wütend im schlafrock, prügel zur hand,
Grad so sah er aus,
Sein anblick ein graus,
Kreuz, war das ein bild!
Wurd der einmal wild,
Wankte die werkstatt: Pling plingeli plang,
Alles erzitterte: tisch, bett und bank,
Türen und fenster: Pling plingeli plang.[3] Ich saß und zupfte nüchtern und stur
"Die Königin Polens" flott in g-dur;
Rings um mich nur verständige leut,
Fröhlich vom weine, frisch und erfreut;
Da haut dieser wicht
Mir, klatsch, ins gesicht,
Sein nachbar fragt mich:
Verdammt, was schern dich
Polens affären? Pling plingeli plang.
Laß deine polkas, sie machen uns krank,
Geh, halt die schnauze. Pling plingeli plang.[4] Hör, mein Mäcenas, was jetzt geschah:
Ich trank mein gläschen, saß ruhig da,
Sprach dabei über Polns konjunktur,
Wisset, ihr herren, in aller natur
Könnt so stark nie ein
Gewalthaber sein,
der in seinem Land
Verbät meiner hand
Auf dieser harf mit pling plingeli plang,
Eh nicht die letzte saite zersprang,
Polka zu spielen. Pling plingeli plang.[5] Saßen im eck ein alter sergeant,
Zwei miese notare und ein trabant;
Die schreien: Haut ihn, der schuster hat recht,
Poln ist im eimer, das lumpengeschlecht.
Zur tür herein kam
Ne bettelmadam,
Die harf sie zerschlutg
Mir mit einem krug;
Drauf zog der schuster: Pling plingeli plang,
Mir eine schmarre im nacken entlang.
Ja, das wär alles: Pling plingeli plang.[6] Gott der gerechte, ich erd fast toll!
Litt icht jetzt unrecht? Mollberg, jawoll.
Leid ich nicht schuldlos? Prost, kamerad!
Harfe zertrümmert und nase malad.
Na, so ein verdruß,
Ich glaube, ich muß
Jetzt raus aus dem land,
Die harf in der hand,
Lustig für Bacchus und Venus, kling klang,
Bei virtuosen hab stimm ich und rang.
Folg mir, Apollo. Pling plingeli plang.
Übersetzung: H.C.Artmann